Colore

Uno zaino rosso che tormentava l’aria, frustava lo sguardo e tremava nel tempo.

Lì erano nascosti i miei tormenti e le mie speranze.

Mentre i miei sogni ne restavano fuori a far compagnia a nuvole e sole che singhiozzando spargevano la loro disperazione in quel bicchiere al sapore di Whisky versato in strada da una persona ubriaca d’amore, in astinenza di solitudini spontanee e in overdose di quelle forzate.

Uno sguardo diretto al neon e uno, successivo, alle porte che si aprirono furono il mio addio.

Mai così disperato e futile quell’odore, quelle porte, quel colore.